ROSA EMILIA ALCAYAGA TORO
Abrázame Me llevaré el crujido del mar aruñando piedras Amasaré vidas rotas entre escombros de piernas brazos y lenguas Bajo sábanas húmedas empapadas en sal Mientras la piel arde atada de pies y manos La furia del mar cargará de olas mi cuerpo Entre las rocas veo sangre tuya y mía Devorando horas Después de tus manos Sólo cuchillos envuelven el silencio escrito en mis huesos De promesas rotas a tajo abierto Cruje todavía el eco de tus labios el vientre abierto sangra Los tímpanos estallan Desde la oscuridad verde acechan Los recuerdos de amores asesinados que abrigaré Con la espuma equilibrista desgranándose desde trapecios ingrávidos Vomitaré odios borraré toda la ira acumulada escurrirán lágrimas A través de la arena hasta golpear la panza del otro mundo Tenderé mi esqueleto… sin médula… sin preguntas Entre un nido de algas Y esperaré el abrazo del mar Y esperaré... como se espera a la muerte Y dejaré lo único que tengo: Las espinas arrancadas de la frente De mi propio Cristo travestido
Mermelada de mora sin clavos
(Poema-carta)
Querida hija
Mientras tú me escribes de ponceos y etiquetas
Besándote de mentira con el primer gandul cibernauta
Atravesado en tu pantalla azul de niña efervescente
Aquí tu padre manda botar a la basura toda la mermelada de mora crucificada
De clavos de olor porque a él que es un macho de pelo en pecho no le gusta
Me cuentas de tus clases de Género
Sí las entiendo
Pero el día a día hija
Yo
Tu madre
Me acuesto sin resolver aquello elemental como decir no quiero y grito
Desde una puerta enrejada entre sábanas mortuorias
Dispuesta a evadir ese hedor insoportable del semen diario y tu padre
Descerraja su bazuca contra mi cara rellenando mi boca
Al estilo RedTube
Espero que nada te pase yo acá revolviendo una y otra vez
Mermelada de mora sin clavos
Buscando una fórmula
Por favor trata de mandarme los apuntes de la profe
Cuando te enseñe
A emanciparte
Besos
Tu madre
PD: no te olvides hija, a las legumbres no debes echarle sal mientras se cuecen
Gaviota roja “Hay sangre en mi pintura, está la muerte, estoy yo. ¿Mujer herida? Sí. Casi siempre está mi firma rojo sangre…” (Frida Kahlo, diario de vida) Un golpe seco. Tú me indicas la gaviota herida que cayó del árbol a un costado de tu casa y que impávida nos observa. Sangre en su pico, en sus ojos, a pincelazos breves bordando sus plumas blancas y al acercarnos, una gota tras otra, lentamente, tiñe el piso de madera. Sola como un velero encallado, la sueño muerta enredada en su vómito. La sangre explota desde sus pulmones. Es papá que tose. Yo lo amaba y lloré siete días y siete noches aunque de adolescente te confieso, que cansada de sus retos, lo odié a escondidas. Tuve miedo porque creí que moría. La tos y la sangre en el pavimento. Yo caigo. El cerro no termina. Me despierto asustada. La gaviota intenta levantarse y recorre nuestras miradas sin perder la calma. Abre sus alas. Pretende alzar el vuelo, pero casi rueda por el precipicio. Mi papá fue el único que se salvó de todos los internos en la clínica. Me preguntas por qué lo odié. Han pasado tantos años. Uno odia al padre de repente sin explicaciones. Miles de cuchillos lo perseguían noche a noche al subir por el cerro empedrado. A la vuelta de la esquina lo esperaban. Entonces yo no pude salir de casa obligada a esconderme de su muerte. La sangre de la gaviota es de un rojo ardiente distinto al rojo muerto insoportable de la tos de mi padre que me trastorna. La empinas dulce y ella, a trastabillones, emprende viaje en busca del mar. Cierro los ojos y sólo veo un volantín blanco. Con los recuerdos de mi padre herido, recorro de nuevo el camino a casa y descubro en el piso sólo una gaviota roja.
Dulce María 1
México: “2020, un infierno para las niñas.
La cifra de mujeres de 0 a 17 años que, entre enero y septiembre 2020,
fueron víctimas de feminicidio, es la más alta desde 2015”.
Héctor De Mauleón.. Diario El Universal (17.12.2020)
Son las heridas de la tierra susurraste en mi oído
Ella lame sus coceduras como le enseñó mamá
Su abrazo es infinito y decolora
Desconsolada
Y sueño despierta
Siempre ese lamento que me llega de noche
Y sus triángulos mortales
Asaltan desde sus BMW
Y le comen el hígado
Como a su hijo Prometeo encadenado
El fuego que nos calienta y alumbra
Jugando a quemar la vida y las tablas de una casa agujereada
Son mis hijas llora desconsolada la tierra
Y mi refugio es una hielera
Donde me encontraron a mis 5 años de edad
Me llamaron Dulce María y nadie
Nadie nunca antes vio tus ojos
Ahí estabas
Entre tus costillas una pateadura y su cuerpo abierto
Los policías y los fiscales y los jueces
Ofrecieron fosa común y un futuro como NN
Y cientos de mujeres reunidas lograron arrancarte
En ese revoltijo de penas y dolores
Levantan tu cuerpo como si fuese de cristal
Dulce María empinabas tus 5 años entre heces y vómitos
Violada y sin nombre en esa hielera
Ellas envuelven tu cuerpo en sábanas blancas prestadas
Y la dejaron en tus brazos madre tierra
Lamiendo el llanto de tus hijas
Hilvanando sus pedazos
Hay millones de lágrimas escondidas
Hijas de una tierra que hoy nos necesita
Hemos de seguir buscando a los asesinos
1Le pusieron Dulce María. Pero nadie sabe cómo se llamaba. El 30 de agosto 2020 pasado la hallaron muerta dentro de una hielera, en un mercado sobre ruedas de la colonia El Pípila, en Tijuana, Baja California. El cuerpo de la pequeña fue descubierto cuando los comerciantes terminaban de levantar sus puestos y una mujer descubrió la hielera, y la abrió. La niña aparentaba tener cinco años de edad. Posiblemente era un poco mayor.
Chile: “Una de cada siete niñas en Chile es abusada sexualmente antes
de los 18 años: experta prevé que la pandemia empeorará la cifra”
El Mostrador Braga 21 diciembre, 2020
En ese pueblo maldito 1
(ROBERTO BOLAÑO)
“Ciudad Juárez : donde nacer mujer es morir”
Ardo en estrellas de fuego
Y embrutezco de ira
Ante desdichado calvario que sangran las mil Marías en Ciudad Juárez6
Palpitan las vísceras golpeando caras mudas
Repican campanas en el silencio repetido de la muerte oscura
El muertero vende suerte en medallitas… acecha
Nadie responde nadie escucha
Ni una sola caléndula nace ni un solo cactus
Solo madres llorando escombros
Los escombros alborotan el horizonte que viste de púrpura los puñales de la tarde
María levanta los brazos y sus dedos caen por el precipicio
Magdalena araña la puerta del santuario que ignora, úteros vacíos
En ese pueblo maldito cubierto de cruces abandonadas
Brotan vírgenes muertas desde cada rincón
A la espera de una mano
Pero no hay quien dibuje senderos
Solo un silencio crudo almidona sábanas rojas
Un cuchillo brilla en lo alto
Mi carne acusa
A gritos
Reparto bocas
Para rezar abrazadas por la tierra huérfana
1Oratorio por las mujeres asesinadas en Ciudad Juárez, México.
Andrómeda
Al borde del acantilado
Acorralada
Entre sustantivos ajenos
Vestida de muerta diviso
A lo lejos… el rostro asustado
De mi madre
Génesis
Pobres como ratas Los dioses del Olimpo pobres como ratas Viven hacinados en cuarenta metros cuadrados Descienden con pancartas iconoclastas A incendiar bancos y transnacionales Hestia tradicionalmente tan ecuánime Acumula bencina y quema los cimientos de la pocilga Que a regañadientes proporciona el gobierno Después de la última huelga en donde emplazaron A Platón y su comparsa si no deja de joder con su petulancia de sabio Artemisa indica el rumbo y Atenea agacha la cabeza En la plaza Sintagma rinde homenaje a Dimitris Con su sien abierta en las manos y la sangre estancada Disparo premonitorio clava sentencia en lo alto del parnaso: Niños desfilan tras un mendrugo de pan en la ciénaga del paraíso Unida a miles de indignados vestidos de blanco Artemisa escupe al rostro de Zeus “No creo en nada, no espero nada. Soy libre” 1 Bailando zamba con un bidón de hachís revulsionando dogmas Sueña disparando misiles en verso de no más de 150 palabras A mi recuerdo Francisco de Goya: el sueño de la razón engendra Monstruos. Y en las carreteras aledañas alrededor del mundo Millones estremecen los contrafuertes y enarbolan gritos: “Estamos despiertos ¿Qué hora es? Ya es hora de que se vayan” 2 1 “No temo nada, no espero nada, soy libre.” [Epitafio en su tumba de Héraklion (Creta).] ― Nikos Kazantzakis - https://akifrases.com/frase/117918. 2 Consigna de más de 7.000 indignados en la manifestación en la Plaza Sintagma por las medidas de austeridad decretadas por el gobierno en Grecia, el corralito que dejó sin ahorros a los griegos. 25.05.2011.
Parábola del hombre blanco “Debemos hacernos amos y señores de la naturaleza, sostiene Descartes” Houria Bouteldja, Ustedes los blancos (2016)1 Yo soy dios dijeron Yo conquisto Yo domino Yo decido Yo tengo el poder del fuego Yo tengo el poder de la palabra y de la Biblia Y soy Quien somete Quien saquea Quien roba Quien viola Soy el hombre moderno Soy el patriarca Capitalista heterosexual Amo y señor de la naturaleza Depredador Genocida de pueblos originarios Símbolo de la blanquitud cartesiana Logos y luz es mi estandarte-, dice En una cruz que levantó su padre Y sacrifican a una joven pobladora Penetrada por un hombre al que llaman Espíritu Santo Así nace dios Occidente-, cuentan Hombre blanco caucásico llamado Jesús símbolo Amos y señores de la naturaleza Parábola del hombre blanco 1 Poema “Parábola del hombre blanco” recoge el artículo de Houria Bouteldja (2016).Ustedes los blancos. Instituto para el Diálogo Global, España houria86@hotmail.fr. Tabula Rasa. Bogotá - Colombia, No.25: 253-263, julio-diciembre.
Emprendimiento 24/7 UPLA1 : perro durmiendo en la sala de clases El profesor pregunta ¿yo o el perro? Y los estudiantes contestaron a coro ¡el perro! El profesor abandona la sala ¿¡Yo!? ¿O el perro? Pregunta la mamá refunfuñando Tarde de once con pan amasado calentito y mermelada Las nubes guindaban del cielo ese día sobre su cabeza Y no hubo alternativa ella no quería interrogarlos ¡EL PERRO! contestaron a coro los cuatro hijos De 6, 5, 4 y 3 años con sus boquitas pintadas de dulce Y el asombro descolgó el mundo en el que ahora Ella había logrado vivir entre cacerolas y reunión Del centro de madres de la pobla amigas de toda una vida Donde les enseñaban a organizar un “emprendimiento” Habrá muchos años encorvando su espalda Y mirándose al espejo frente a frente Intentará comer recuerdos Abandonada en una esquina de la calle “Emprendimiento” nombre de fantasía 24/7 Batallando para conseguir un poco de comida En la vereda oeste vendiendo empanadas Y soñó con un local cerquita de su casa En la clase que dictaba un señor de lentes muy oscuros le prometen Y el fuego de un sueño mayúsculo la tenía embobada Vestido de plástico de la tienda china era su traje para ir a clases A su cabeza y en sus oídos alojaba esa palabra ¡EL PERRO! Le gritaron en la calle ¡EL PERRO! ¡EL PERRO! En el almacén de la esquina todas las mujeres y los hombres le gritaron ¡EL PERRO! y reían mostrando Una dentadura poblada de caries eternas Sueño calenturiento lleno de fiebre En sus oídos almacena esa palabra Al amanecer Ella inicia el ritual Del horno de tierra caliente para que su artesanía De aceituna… pasas y huevo De chuparse los bigotes le dijeron A la hora del desayuno en la calzada Era un sentir orgullo de sus manos y de la masa Que ella fabrica con ese uslero estirando ilusiones Lo que nunca olvida es la respuesta de ese día La guarda en silencio a un costado de su trabajo Cuando ingenua pregunta a sus cuatro hijos ¿Por qué el PERRO? ¡Al PERRO… mamá Lo vemos todos los días en casa! 1 UPLA: Universidad de Playa Ancha, Valparaíso, Chile.
Andrómeda Al borde del acantilado Acorralada Entre sustantivos ajenos Vestida de muerta diviso A lo lejos… el rostro asustado De mi madre
Génesis ¡Psssssst! ¡Tú! ¿Eres dios? He venido a devolverte la costilla
8 de marzo 2021 a invitación del Museo de la Memoria en Santiago
Sobran ojos persiguiéndote “Continuarán matando a sus hijos porque esa Medea escrita por Eurípides en el siglo V a.C. aún no concluye de elaborar el rencor que le inspira su subordinación, despertenencia y desarraigo”.1 (Diamela Eltit, Medea y el caso de Jeannette Hernández: La ruta de la sangre) Artículo publicado en The Clinic, con fecha 24 de enero 2010.49 Sobran ojos persiguiéndote Jeannette Hernández Odio de siglos arrastra tu destino una coartada de sangre No soportas ver a Jasón casado con nueva novia, la desgracia Olfatea entre colchones la mano ensangrentada Un hijo tuyo Jeannette Hernández te busca y te abraza “¡oh hijos malditos de una madre funesta!” Eurípides nunca olvidó tu historia Prisioneras del buen Rousseau publicista avezado Con su eslogan relamido: ‘la reina del hogar’ mantelito blanco Vende derechos de autor a rancheras y tangos Y eres tú Jeannette Hernández vomitando frente a todos El revenido canto mariano Sobran ojos persiguiéndote Jeannette Hernández Atrapada en su historia, María te abraza y sobre tu hombro llora: José sale muy perfumado cada mañana y lo encontré joteando A una morena por sexo dos veces a la semana Cada vez que pregunto él me repite ¡Tú! eres una santa Sobran ojos persiguiéndote Jeannette Hernández Se te cae la esperanza hecha jirones cuelgan De tus dientes sonrisas suicidas me duelen Tus pesadillas descabezadas y tu odio Con olor a miedo de cocina triste no encuentra cauce Por eso un torrente de palabras sucias arrasa con tus vocales No hay clemencia, en este circo romano jueces todos Suscriben por anticipado la sentencia Sobran ojos persiguiéndote Jeannette Hernández Grita y vocifera el mundo entero Hoy todos te apuntan… atrevidos… millones de cínicos redomados Y quién pregunta por los cientos de niños que duermen en las calles Que agonizan deshabitados entre pliegues miserables No habrá cadena perpetua para la gran patria madre Sobran ojos persiguiéndote Jeannette Hernández Para ti no habrá escapatoria Serás quemada viva en la procesión del 10 de mayo Sólo tú… maldita madre patria Levantada en andas sigues gozando Con la roja de todos2 entre tus piernas Santiago 14 de diciembre 2013 (Jeannette Hernández) fue a graduación de hijo atacado Pablo declaró fuera de cámara que visitaba a su madre en la cárcel una vez a la semana y que le daba lo mismo si ella cometió o no el ataque en su contra.
Soy diosa de este tiempo
“En PERSEGUIRME Mundo, ¿qué interesas?
(Sor Juana Inés de la Cruz)
Soy diosa de este tiempo
Enclenque subdesarrollada
No tengo asiento en el Olimpo
Ni siquiera en el gallinero
Bruja aprendiza
Relleno horas con piñones y castañas
Sal y aceite untado sobre pan moreno
Fusilamos el hambre
Estrujo yuyos y a la mesa encaramo nalca y luche
Corro tras la luna redonda por claros empinados
Descalza… dibujo piruetas a la siga del viento
Hacia la punta de Tumbes y reto a duelo al precipicio
Hoy me presento ante un reclamo profundo que incrimina
Llegó la hora indica La que sabe 1
Y desde lo más austral del universo
Casi al borde del horizonte
Arrastrando siglos digo en voz alta:
A ti gran poeta antiguo de nombre Esquilo 2
Cara a cara expongo mis razones
No te perdono Atenea
Por apoyar a Orestes
Quien mata a su madre
No debe vivir ha de vagar eternamente
Sonrisa de niña arrastra el viento… la foto fracturada los días fallecen
Una mariposa aletea en Ciudad Juárez 3 … o quizás en Alto Hospicio 4
Y un rostro moreno aparece asesinado en una vitrina porno de Ámsterdam
Por eso… maldigo
1 4 La que sabel es un nombre mitológico con el que se denomina a la Mujer salvaje o La loba, que recoge
Clarissa Pinkola Estés en su libro Mujeres que corren con los lobos. Editorial Sine qua non.
2 Diversos mitólogos y antropólogos sostienen que la Orestíada, trilogía de obras dramáticas de la Grecia
Clásica, escrita por Esquilo, sería un drama normativo para indicar a los griegos que la ley materna fenece y empieza a regir la ley del padre y el orden social denominado patriarcado, siglo V a. de C. En esta obra el hijo de nombre Orestes mata a su madre, Clitemnestra, crimen que queda sin castigo, gracias al apoyo de Atenea.
Alto Hospicio: Las heridas que no cierran
A dos décadas desde que se reportó la desaparición de la primera víctima
del psicópata Julio Pérez Silva, el dolor persigue a las familias de Alto Hospicio.
Hoy miran con rechazo la adaptación del crimen de las 14 niñas:
"Esto parece que no va a terminar nunca", cuestiona Orlando Garay,
padre de Viviana Garay (16). La desidia del desierto no se detiene.
Por Carolina Rojas y Vanessa Vargas / 29.07.2018
https://www.eldesconcierto.cl/2018/07/29/alto-hospicio-las-heridas-que-no-cierran/ 3 Año 2003: Ciudad Juárez en México, una localidad donde muchachas jóvenes y pobres que trabajaban en las maquiladoras en ese lugar fueron encontradas muertas en los caminos y lugares eriazos, torturadas,
violadas y asesinadas. Existe una hipótesis al respecto, que las escenas de la muerte, violación y tortura hayan sido grabadas en video para vender en Europa o en Estados Unidos a un alto precio.
4 Un poblado de nombre Alto Hospicio en el norte de Chile, cerca de la ciudad de Iquique, en donde desaparecieron 14 niñas en los años 90. En un primer momento, la policía chilena dijo que las niñas se habían
prostituido y emigrado a los prostíbulos de Tacna. El año 2018 se realizó una serie de ficción de 8 capítulos llamada La Cacería inspirada en el perfil que realizó Rodrigo Fluxá en el libro "Los Malos", sobre el
psicópata de Alto Hospicio.
Electroshock Acostada mirando a dios Titulado de médico electricista Control en ristre intenta sofocar las preguntas Ondas serrucho rodean ansioso nihilismo Comunicación imperfecta no cede Álvaro Mutis invita a firmar por la desesperanza A sumarnos a esa gran procesión Todos claman por la luz desde el doble B.C. O de la triple doble uve I-lux-iones al final del túnel Acumulo piedras bajo la cama Electroshock Masticadas con ira Electroshock Vienen de blanco Electroshock Etiqueta china a tu espalda De mujer estandarizada Prefabricada Entre fragmentos de incisivos En camilla Vomitando Con altanería de vieja Contrariada por tu estúpida mudez A contraluz del mundo
Brota poesía amarga Brota poesía amarga De las paredes húmedas De una quimera travestida escombros Y una escopeta hechiza Abre fuego contra Los hongos Escritos en el papel Higiénico Usado por COPEVA Para forrar la fatiga De años durmiendo a la intemperie Tatuados con aspirina mientras esperan En la cola del consultorio Desde las 5 de la mañana A escupitajo los deportan del barrio alto No son rubios caldo ‘e choro como dicen en el sur De pelo chuzo compran pan de a uno Que las niñitas bien llaman hombrecito cuando llegan A limpiar el piso y el excusado Daniela vive debajo del puente cuando al oído susurro de casas Llegaron en patota amarrando su libreta bajo el brazo No somos buche dijeron Y abrazando Listones sin pedigrí Ponen el hombro a la escarcha Acostumbrados a morir De hambre Lentamente Ellos gozan como niños con las tetas nuevas De la Luli Masturbándose enfrente un plasma cuatro por diez Batahola descomunal en una ciudad sin oídos Que autómata come y defeca Kilos de papas fritas en los Mac Donald del imperio Las mujeres Cansadas de llorar Bordan lienzos de percala Sin pelos en la lengua Yolanda Pizarro: Nadie reconoce la cagada que se mandaron Ellas fustigan las rejas eléctricas de la tele que zurce bocas Dispuestas a funar con una equis A mentirosos profesionales Que aceptan de regalo caballo corralero Y ofrecen Casa propia Con paredes de nylon El pequeño Sarajevo de Puente Alto (The Clinic, 21 de diciembre 2009)
Acerca de madre e hija
Abrazadas durmiendo
Sin brasero ni parafina
Solo una sábana blanca
Apretando el calor
En combate feroz contra la escarcha
Medio sueldo en el bolsillo
Tantas creencias fracturadas
¡Déjame celebrar
Este amor áspero
De madre e hija!
La lluvia cayendo
Desde ese invierno
Que cruje en esa procesión
A crédito que prolonga la odisea
Hasta el trabajo y tu escuela
De séptimo grado
Taza de té. Marraqueta con mortadela
¡Déjame celebrar
Este amor rústico
De madre e hija!
Palabras sin azúcar
Fuertes como un puñado de árboles
Restregando juramentos incumplidos
Atrincherada en una esquina de la cocina
Botella de vino. Mantel sobre mesa rota
Y desde mis 14 abriles casada a la fuerza
Arranco de un encierro sin voz
¡Déjame celebrar
Este amor rudo
De madre e hija!
No lloraré persiguiendo
Murmullos ni letras
Envasadas como caramelos
De mujeres con apellido
Golpeándose el pecho
Y su discurso empalagoso
De la madrecita tierna
¡Déjame celebrar
Este amor huraño
De madre e hija!
Postrera independencia
Después de sortear intrigas y laberintos
No hay decálogo que hoy me diga esclava
¡Y tú! querida hija
No me lleves contigo
Desprende el delantal que te ata
A destartalado catecismo añejo
¡Déjame celebrar
Mi adiós apagado
Solo tú y yo: madre e hija!
En esta liturgia de despedida
Tu espíritu rebelde
Sin culpas
De madre a hija
Alzo mi adiós
Testarudo
Y brindo por tu sonrisa de niña
Su cara magullada
Esa noche de abril de un día desconocido
Dijo que tropezó contra un mueble
Antiguo que estaba limpiando
Es lo último que ella recuerda
8 de marzo 2021 a invitación del Museo de la Memoria en Santiago
Por un plato de legumbres 1 “Les pido perdón A mis cuatro hijos y a Dios. Es que ella tenía otro Hombre, un tal Manuel.” 2 El dolor baja a mediodía de la mano de los amantes Aprieta la garganta Sorprende Estalla Mientras en el balcón de los deseos el placer Despliega trágico resplandor María llora quedo Pide auxilio y en el rostro Un millar de lágrimas inútiles corren buscando ojos ajenos A un costado Él escarba sus dientes luego del festín Las mejillas de María enrojecen Vuelan quejidos por la pieza Sus manos desarticulan el aire Un rumor de historia repetida abre camino por entre La soledad del rancho Ojos que escudriñan entre rendijas Juran en falso Caen los párpados en la última escena los aplausos esperan Orgasmo fatídico Concluye la historia Y mañana... Mañana marcharé sola tras un silencioso funeral anónimo de rosas Y destrozaré mis medias, mi falda, mis tacos, mis rubores Para morir estúpidamente en un rústico cementerio El eco del llanto flota en el aire A lo lejos... machos bien machos carcajean satisfechos murmuran: “Las perras jóvenes huelen como los útiles escolares recién comprados” Los pirantes coleccionistas de hembras consagran De rodillas las queremos a todas Alrededor de una garrafa vanaglorian E insolentes abren su bragueta y apuntan con el dedo índice Verbo es atributo masculino dicta la academia Habrá piernas de mujeres siempre abiertas por un plato de legumbres 1 En recuerdo de Magaly Jara. Ella fue violada y asesinada por su ex esposo el 26 de noviembre 2004. La noticia apareció en dos diarios: Las Últimas Noticias y La Cuarta, 27 de noviembre 2004, pág. 6. 2 Diario Las Últimas Noticias, declaraciones del femicida Víctor Astudillo, 27 de noviembre 2004, p.6.
Y las vi llorar en Temuco 1
“siempre ofrecen la otra mejilla
y es el Señor quien los hiere”
(Pedro Casariego, La voz de Mallick)
Ellas marcharon desde la capital
Tras un rompecabezas de tablas
Con una cruz de piedra
En la ingle
Arrastran a su familia en una postal
Ochenta y seis mujeres
A la hora del almuerzo en Temuco
Entre tanta lluvia desconocida
La casa propia con esa sonrisa de muerta
Esculpe el recorrido de una vida
Adjudicada por una UF
Que amontonaron exangües
En una libreta de ahorro
Inhóspito es el aire del señor dios allá en el sur. Año 1988
Las estrellas sin acostarse desencajadas
A las 6 de la mañana con la radio encendida zurciendo
Pan, sin choquero
Ellos eran los hombres pájaro la muerte
Les coquetea y muestra su sexo entre los andamios
Picaflores rudos de corazón fragmentado izan piropos en volantines
A mano alzada levantan miles de puertas ajenas
Sin monedas para teñir de rojo sus deseos
Rebuscan entre los muros de una torre
De 100 pisos en un Santiago agrio
A su pierna
Resquebrajada por el frío
Dormitando entre quejidos de calamina
Ellas muertas de susto
Ochenta y seis mujeres a oscuras
No hay trabajo para sus hombres en Temuco, cuentan
Solas a orillas del río Cautín
Como siempre escriben la página en blanco cientos de Marías
Sobras y pedazos de dientes que caen al vacío
Ellas blasfeman en la misa y escupen
Sus pecados al rostro de Cristo
Decreto en mano firmado
Diciendo adiós a la capital
Lloraron a la hora de las preguntas
De la radio Ñielol les dijimos
Y sus lágrimas quebraron el pentagrama
Por ese montón de tablas
Que hilvanan a tiritones
Sosteniendo en alto un arco iris roto
¡Imposible!, dijeron ellas… encontrar algo llamado esperanza
En sus narices una puerta sangra a borbotones
Ellas muertas de frío
Con las estrellas pegadas a la frente
Y Cristo
Riendo a carcajadas
De sus ilusiones
Mofa del paraíso
Y de los clavos oxidados
1 Del libro Electroshock, Santiago de Chile: Editorial Triángulo, 1° edición, enero 2017, pp. 31-32.
Era un día de fiesta en el SENAME “…perdí toda esperanza de ser Barbie” Del poema Barbies de la poeta Susana Moya En memoria de esta gran poeta de la Región de Coquimbo Al hombro con Radio Placeres entramos al SENAME1 de Playa Ancha Era un día de fiesta porque vienen los profes de la calle Les enseñaban poesía y quisimos preguntar De sus sueños. Y solo ríen a hurtadillas entre elles Ella repetía díganle a mi abuelita que me porto bien Que me porto bien… repite María Magdalena como un salmo Mirando a la grabadora… sus ojos fijos Díganle que me porto bien Y estuvo María niña María niña sola con un padre Desconocido y una madre que agita Cartas en aquel prostíbulo sin nombre… María niña crucificada Desde titulares en rojo a dos columnas desperdigan su fama Entre sedas chinas que aligeran El rastro de una noche prendida Que tiene ojos negros y un biberón sediento en ese viaje Interminable tras un par de adjetivos en sus oídos Solo basura Y María niña revoloteaba Esa mañana el titular del diario… dicen que dejó sola a su guagua Muere entre pañales añejos… escriben en la Crónica Roja “Enredada de la cabeza a los pies en las sábanas” Y ella tras los pasos del agua porque su adolescencia escapa Con el último éxito de Daddy Yankee una pistola En el culo arrancándole el hígado y Fray Luis de León Con su cínico pregón de la perfecta casada María niña levanta su voz Entre rejas tributando Da curso a su rabia Destroza pisapapeles timbres y memorándum Aherrojada a domingos negros sin puerta En ángulo recto, María niña A lo divino con su aullido muerto Arrastra su garganta y entre los barrotes Desde el SENAME de Playa Ancha Para Radio Placeres a todo chancho grita: “El sistema vale callampa” 1SENAME: Servicio Nacional de Menores, que en Chile encierra a niños y adolescentes que vienen de familias disfuncionales o con antecedentes delincuenciales. En la práctica funciona como una cárcel y en esa institución que no tiene especialistas en el trato de los niños y adolescentes para recibir lo que no tiene en su hogar han muerto y abusado sexualmente cientos de casos. Hubo promesas de cambios sin cumplir hasta la fecha año 2023.
2023-2022-GUSTAVO-CARVAJAL-Finis-Terra-Academico-de-Literatura-presento-analisis-sobre-el-incendio-de-Valparaiso-y-la-poesia-portena-en-Stanford-UniversityDescarga
Nueva historia de amor a la tierra Mi querida niña Arriba la luna nos mira con pena Emblanqueada de símbolos Susurrando nos dice tengo al sol en mi vientre “Ese chiquillo malcriado y arrogante” Espera que la luna Desde ése su reino plateado Luna de siembras Luna de cosechas Llena de palabras nuevas Nos regale un cielo de pájaros y flores Para ti mi querida niña Mis ojitos de primavera Vendrá un nuevo mundo Porque ustedes niñas y niños Niñeces todas Irán cambiando este planeta Desde el corazón con todas sus emociones a cuesta Escribirán la nueva historia de amor A la tierra
Porque el padre ordena “Queridísimo padre: No hace mucho me preguntaste por qué afirmo tenerte miedo”. (Franz Kafka, Carta al padre) Y hube de contar hasta cien Embardunada de ciruelas En disputa violenta con las hormigas Arrebatando-les su comida Para tragar mi orgullo Con una bala a punto de escapar Y hube de mirar al sol por una rendija Mis propias culpas sepultadas En el wáter Esa casita diminuta al final Del sitio que cae fragoso indescifrable Acuchillo los sustantivos que salen de sus labios Y aguanto toda la noche Hinchada de miedo Y hube de enterrar mis ansias En un recodo del silencio A escondidas Lamiendo sus manos Después del tercer día No hay más respuestas Y hube de revolver mis tripas Muelas vacías Me comen el cuerpo De costado Huyendo del día Esquivando los segundos Repasando el odio Y las botas vestidas de negro anuncian Que no habrá nada que me separe del horror De compartir con usted mis secretos infantiles Y hube de hundir mis extremidades En el tarro de basura Entre gusanos y restos de comida Hurgando con mi lengua la mermelada Que en un rapto de ira hube botado Armo mis pupilas de pensamientos asesinos Y disparo verbos Que tiñen de arreboles la tarde de Talcahuano Tiempo de niña atravesada de sueños Aún no conoce de constituciones ni mandatos Me entra esa mierda Aprendida de pequeña Y que hoy vomito Enfrente ustedes La ley del Padre debe cumplirse aunque tú la desconozcas
Dos tiros Hoy en la mañana al despertar, sin previo aviso Disparé dos tiros directos al sol En su cara... y cayó justo encima de la mesa Donde aún reposa el tarro de duraznos recién abierto Con el que más tarde liquidé mis venas Dedos cesantes cavan su propia tumba En el mismísimo infierno Bajo aguacero de ojos sin respuesta Quejó el cuerpo estremecido Alcanzó a despedirse Me dio el pésame Lo último que escuché... fue el aullido de la ambulancia
2018-TEXTO-PUBLICADO-EN-EL-LIBRO-PROCESOS-ESCRITURALES.-MUJERES-DE-PUNO-Y-LETRA-ROSA-EMILIA-DEL-PILAR-ALCAYAGA-TORODescarga
2023-2022-GUSTAVO-CARVAJAL-Las-voces-incendiarias-de-alimapu-Desastre-y-neoliberalismo-en-Valparaiso-Ardiendo-de-Rosa-Alcayaga-2015-2017Descarga
Los sueños visten de múltiples colores Mi querida niña Mis ojitos de primavera Descifra ese naranjo arrebolado cuando cae la tarde A orillas del mar allá en el horizonte No te olvides nunca de sentir el mensaje de los colores Entre tus dedos juguetea el malva del amanecer De un lila secreto que habla de rebelión Del blanco que coquetea en las tierras del trópico Mostrando su blancura hecha copos de algodón De un verde que llama a la vida De árboles y alfombra de trébol de cuatro hojas Abrigan tus sueños de agua Mis ojitos de primavera Querida niña Ahí están las flores que germinan arreboladas Entre harapos y vergeles Descubren para ti el secreto de manzanas y duraznos De plátanos que regalan el amarillo goloso de la abundancia Para ti mi querida niña Mis ojitos de primavera Ensayemos con niños y niñas A pintar todo el planeta Para que nunca olviden Que los sueños visten De múltiples colores
