María Fernanda Rozas

Romina Baeza (concejala) y Gabriel Miranda

PATIO DEL SUR LIBRO
Autor: Gabriel Miranda Riquelme
Edición: Leonidas Rubio
DDI A- 302021
Diseño: Mariela Vivar
Editorial: La Otra Costilla.

Lissette Tampier -Garomi -Andrés Rojas

En Latinoamérica, con gran influencia de los literatos estadounidenses, el realismo sucio está generalmente asociado a una estética de violencia, donde los personajes mueren repentinamente y de forma violenta través de la escritura se hacen patentes temas como la crueldad de los barrios marginales de las grandes ciudades, la violencia, la lucha contra el hambre como mayor preocupación, las necesidades y los deseos inmediatos e íntimos de los personajes que forman parte de la clase baja generalmente, etc.

Esta obra me recuerda, además,  al poetaTed Hughes donde muchos de sus poemas contienen una visión sombría del mundo, con una exploración de la violencia, el sufrimiento y la muerte. La violencia, tanto física como psicológica, está presente en muchas de sus composiciones. Como una guinda para la torta, podemos decir que Silvia Plath, admite, en sus diarios de vida, sus propios intentos por explorar la animalidad y salvajismo que distinguen la obra de Hughes.

III
Trepan por las dos columnas que me resisten mientras
la brisa discurre en las palmas y el tornado se
desprende de mi boca. Temo por los insectos que dejan
huellas en el suelo, acarician la campanilla, brotan del
ánima, se albergan en el estómago cuando tus zapatos
se mantienen frente a los míos. Abandono mi cuerpo.
Expongo mi pecho a la piedra.

XI
Tu sombra y la mía respiraban en la tierra
Nos arrastramos por nuestras fisuras
Al igual que caracoles
Sintientes, nos aproximamos
Compartimos ADN como hormigas
Te desplegaste sobre mí
Llovían los brazos de un árbol
Y nos hicimos mariposas

En este libro de poemas, no encontramos belleza ni paisajes suaves que nos dulcifiquen el alma. La obra de Antonia es una mirada a lo que se oculta detrás de las máscaras que usamos, a las heridas que elegiríamos olvidar y a la rabia que dejamos escapar cuando nadie nos observa. Este es un espacio donde lo sucio, lo roto y lo imperfecto tienen voz.

Cabe señalar, que el realismo sucio no es un estilo literario para quienes buscan consuelo en las palabras. Es para los que se atreven a mirar el mundo tal como es: fragmentado, sucio, a veces insoportable. Aquí, la poesía no se disfraza ni se adorna con metáforas inalcanzables; es un grito sincero, a menudo incomprendido, que surge de lo más profundo de la experiencia humana.

Si estás preparado/a para ver la creación sin filtros, si puedes aceptar que la belleza y la fealdad son hermanas, entonces lee. Quizás en medio de todo esto, hallarás algo real.

Este sábado 29 de marzo se presentó el poemario “Contrapeso” de la autora Antonia Sandoval. En la sala Gabriel Miranda ubicada en O’Higgins 1063 librería La Otra Costilla San Bernardo, Santiago.

VIII
Volviste a paso firme como el mar
La cama cojeaba
Y las vidrieras nos corrompían
El guano reposó nuestras almas.

Con amor para mi hermana Sofía Emilia, para cuando tenga edad de comprender los grises de este mundo.

Finalizar indicando que Antonia Sandoval, nos entrega una obra pujante, dinámica, casi bárbara. Fiereza que estremece y retumba. Es poseedora de una estética plástica, su verso es rico en imágenes, lenguaje crudo, sin adornos, directo y vital.

Ingrid Odgers Toloza

l

Estoy hasta la coronilla
Tanto que se estruja mi cabeza
Me brotan los gusanos
Se astilla mi cerebro
Ya no siento
La tomo desde arriba
Pateo mi tiara
Resurjo
Me despliego como damisela
Me emputo
Recuerdo el origen del emputecimiento
Y escupo
Total, ya no vale la pena el retrato de mi bisabuelo
Y como a él le recrimino a todos los hombres
A aquellos que denigraron la memoria
Esos que blasfemaron sobre mí, ti
Las desaparecidas, Laura
¿Quién vela por su integridad?
A esos deberíamos rastrillarlos en la acera
Y no olvidarnos
Como el macho cuando se trata de su esperma.

XXVII
Hoy musité como farolillos
al mediodía
Revoloteé con el pulgar en mi ropa interior.
Apolo se coló por la ventana del
baño
Se expresó atónito
cuando revelé lo que él eludía
–A Jacinto se lo acaba de llevar Hades–
les comenté a las flores contenidas en
su lagrimear.

El de septiembre de 2024, nos reunimos en la Sociedad de Escritores de Chile, a celebrar la presentación de MAL  segundo poemario del escritor y musico Giovanni Mollo.

Escribí el prólogo del potente libro «Mal» de Giovanni Mollo (1991). Este es el inicio. El texto completo está en el primer comentario.

Finalmente parece que todo lo que hemos hecho gira en torno al sol. Desde la invención de la agricultura a la escritura, desde una idea de tiempo hasta de otros mundos más allá. La luz no solo sirve para darle sentido a las cosas y las palabras sino que también es lo que las une bajo una idea de civilización. Podemos ver porque hemos podido nombrar. Desde un Génesis donde la luz se hace hasta la tiniebla previa al Juicio Final. Desde cavernas frías, tenebrosas, húmedas que gracias al fuego se convirtieron en algo parecido a un país. Lo luminoso es lo verdadero, lo bello, lo bueno y es hacia donde todo lo humano gira la cabeza como las polillas que finalmente somos en un universo de luciérnagas. Sea como sea, toda confesión es bajo una luz, ya sea policial, jurídica, religiosa, educacional, psicológica o médica. Lo enunciable, lo observable, lo vivible está en ese espectro en donde podemos conocer al otro, al mundo, pero hay otra luz para verse a sí mismo, para reconocerse y desconocerse, sin afán de verdad pero tampoco de mentira, sin la obligación moral del bien pero tampoco con el deseo del mal, sin la necesidad de una belleza que sea contemplación. Una luz difusa, sencilla, tenue, a veces intermitente, que finalmente es la luz del poema.

*Se suele dividir la poesía entre la del día y la noche, entre la claridad y la sombra. En ciertos ámbitos se ha utilizado para hablar de una poesía española de la experiencia diurna y de otra latinoamericana barroca, densa, ciertamente oscura. O de una que observa los objetos y los acontecimientos como si estuviesen siempre bajo iluminación tal cual ocurre en gran parte de la norteamericana y de otra que al no poder distinguir a primeras debe tantear en el lenguaje, avanzar, retroceder, perderse para finalmente tentar un arribo. Siempre se trata de la observación, de lo que un autor o autora ve o hace ver, de lo que ilumina o calla, de lo que encandila o donde prefiere ser cómplice de un secreto. Se ha dicho que se escribe de lo que se ve, de lo que se piensa o de lo que se imagina. En todas ellas hay algo, literalmente, claro y es el hecho de que observar no tiene que ver solo con la medición inconsciente de la materia sino también de la energía que la cruza y que a veces no es otra cosa que una intuición. Esa perspicacia es la que hace de la poesía un arte del más allá pero más acá, una voz que regresa no se sabe de dónde y que sigue su camino como el ángel decapitado de la historia.

Héctor Hernández Montecinos

El poemario fue presentado por la escritora y gestora cultural Claudia KennedyEl prólogo fue escrito por el poeta Héctor Hernández MontecinosBajo el sello La Otra Costilla Ediciones

I   
Saldrás por mi pubis de la caverna
Como un eco 
Un ciego que se orienta con la voz
Abandonarás la oscuridad
donde los gemidos culminan 
en vibrantes manifestaciones de vida.
Arrojado como un ser irreconocible
vagarás en la búsqueda con tu cuerpo
hilando los filamentos de luz
que lo recorren con energía
o la sombra de tu pensamiento
cual mortaja de la existencia.
Desorientado volverás a la caverna
cuando lentamente sangre la vida
a callar el gemido del que naciste
yacerás entregado al húmedo silencio 
de la madre oscura que tiembla.

II 

Hasta que el nudo tenga forma de rosa
o logre sortear los códigos del azar
Hasta que el caos rompa con los límites 
o los límites amordacen la existencia
No cesará la rueda y su brusco viraje
Un timón sin barco y el ancla sin tierra
Del comienzo al fin, del fin sólo la ilusión
la muerte no es una caída al vacío, acaso
la entrada prematura en la existencia.

III
Éramos niños pero adorábamos a la Muerte
nos estrellábamos contra las paredes
intentando colorear la ciudad.
Niños alimento de una serpiente de acero
que anidaba en nuestros ojos.
Éramos niños buscando el paraíso,
atravesando desnudos las zarzamoras
para encontrar el camino perdido.
Niños que adorábamos a La Muerte
como a una madre que nos lavaría el mal.

IV
La quimera adquirió tus ojos 
y guarda un hijo famélico 
que bebe de su pecho. 
Tiene el cuerpo cubierto de espejismos
despoja su lengua una y otra vez
para dotar de imágenes a la oscuridad.
El único camino hacia ti es la poesía
sortear prolongados silencios
matarte de hambre 
tender una trampa, unas letras puente
para exorcizar tus ojos de animal.

VII


Me mataste 
y no sé cómo morir
porque ni tu desdén 
me puede matar bien muerta
ni la palabra desamor 
propiciar la herida mortal
¿cómo morir?
Tal vez muera mejor
Ahogada en los versos
Que compuse para ti
Ahogada
Porque decir te amo
No bastó para entender el amor
Ni fue suficiente 
un adiós para olvidar.

VI

Amante desalmado
En tu abrazo la muerte
Bastó para desojarme
Tomando mis colores
Dejándome desnuda
En el beso la peste 
murmuró en la mejilla
¡pierde la esperanza!
El fuego que te consumé
Baste para arroparte.

VIII



Voy a plegarme con el sentimiento
En un intersticio de la realidad
Para que en un segundo sin espera
Un intervalo al respirar
Se despliegue ante los ojos
El aroma, la palabra, el lento caminar
un recuerdo que la ausencia aloja ligera
una gota que se dirige al Mar. 

IX

Hoy renuncio a ti
La evocación de tu recuerdo menguará
Tu rostro en su totalidad olvidaré
Solo fragmentos vendrán a mí
Un espejo roto no reflejará
La imagen del amor que soñé
Tu aroma insípido será
Sabor a pasiones no evocaré
Ni siquiera un vendaval a mi
Tu estela misteriosa traerá
Ni un eco de tu voz recordaré
Cuando el nombre olvide de ti.

X


Me viste 
Te vi
Desvistámonos una vez más
Contemplemos la desnudez 
De unas pupilas quietas
Si pueden decir acaso
Lo que a la razón escapa
Y habitar ese espacio
Más allá del umbral cristalino
Donde el silencio puede ser
Puente o abismo.

V
Un ejercicio riguroso y disciplinado
Que escapa a mis laxas fuerzas
Una imagen que me recorre en perfección
Se limita al murmullo.
La poesía es la existencia
Pero no logro huir de la pretensión
aun cuando la poesía es humilde
no basta soñar para escribir
no basta sentir para ver
hay un tramo arraigado en la ignorancia
un trabajo que desconozco
unos pies que no calzo
un ser que no soy arriba en mi
ser y no ser parece una distancia irreconciliable
Soy pero no soy aquella 
que entrega sus noches al vacío
al espacio de juego donde habita el laberinto
sentir miedo porque la existencia 
los pensamientos son inminentes
desconozco a mi sombra 
que transfigura mientras ando.

ANA VELIZ FUENTES, es también maestra de vocación y locutora, su labor literaria ha sido divulgada en diarios y revistas, antologías poéticas y por la radio San Bernardina donde dirigió el programa cultural “CAMINANDO POR EL MUNDO DE LAS LETRAS”

Ana Veliz Fuentes, fue la primera Poeta que conocí, una poeta de carne y huesos que de alguna forma mágica se escapó de los libros del colegio, para aparecer frente a mis ojos, y con su verso sin complejidad, abrir un mundo desconocido pero fascinante, que a pasos temblorosos comencé a recorrer.
La señora Ana Veliz Fuentes, poeta, escritora y tallerista esmerada, enamorada de su trabajo, adoctrinaba en las letras a hombres, mujeres y jóvenes.

EXTRACTO NOTA
Mona Mont

BÚSCAME

Cuando yo no esté a tu lado,
Búscame en las flores,

las amé tanto.

Búscame en la mirada de un niño,
los amé tanto.

Búscame en las noches de
lluvias, en el susurro del viento
y la brisa del mar.

Búscame en tu melodía, en la
sombra del árbol y en el libro
de mi cantar.

Búscame en tu corazón, hay un
hermoso diálogo, en cada
latido te diré que te amé tanto.

AMIGO

"Llámame"
me dijiste al alejarme
no recuerdo nada más
la noticia fue como
un relámpago, desgarrador
Me pregunto: ¿por qué?
Algún súbito dolor
te obligo a partir,
Por qué te mantuviste solo,
aislado sin confiar,
nunca las puertas
están cerradas.
Duerme en Paz amigo
cuando la lluvia susurre
sobre las hojas
llegará mi oración
a tu reposo.

ANA VELIZ FUENTES. hija de un mar profundo y violento, llegas como una ola a orillas de la playa, te esperan con ansiedad para empaparse en tu sabiduría los sedientos de las letras. Entregas siempre con grandeza y humildad tu fecunda experiencia de escritora y poeta y enseñas a los que pretenden ser tus seguidores que los guijarros que duelen y lastiman al seguir tus pasos son el despertar de los sueños que se hacen realidad. Realizar es vencer, vivir, es poesía que se palpa, es querer la naturaleza y amar a los semejantes. Hija del flujo y reflujo del bravío mar, llegaste en tu barca a las playas de nuestras vidas trayéndonos la sal y el agua que alimenta nuestras fibras y la hemos bebido gota a gota en la cristalina copa de tu sabiduría. Hoy, al término de este viaje nos encontramos en un puerto más seguro y desde aquí, te damos las gracias por ser nuestra guía. 
Blanca Letelier Morales

REV ISTA AVANCE CULTURAL 
Directora ANA VÉLIZ FUENTES

Nació en La Cisterna en 1986, con un tiraje en el primer número de cien ejemplares. Dirigida y fundada por Ana Veliz, presidente del Círculo de escritores de la Cisterna desde hace 16 años. De donde sur gen los principales colaboradores entre los que destacan: Raquel Para da, Melania Tello, Pedro Mardones, Adolfo García y otros. Dentro del recorrido histórico de la revista podemos decir que por razones económicas no volvió a aparecer hasta 1 998, sin embargo, el segundo número alcanzó un tiraje de 500 ejemplares, situación que se hizo extensiva al tercer número aparecido al año siguiente; apareciendo este año 2000 el número cuatro. Esta revista literaria fundamenta su contenido didáctico, abriendo un espacio válido a la poesía, a los cuentos, a las cartas, a los concursos y a todo aquello relacionado con el quehacer literario y cultural.

MI MESA DE NOCHE

En mi mesa de noche, yace un libro
con poemas de la tierra y del olvido
escucho la música del tiempo
muy cerca miro ociosos pergaminos;
me sonríe un cuadro con el mar manso.

Siempre hay una hermosa flor
una orquídea, una camelia,
un jazmín; de la rosa un botón;
el aroma que despide la violeta
o el lirio que alegra el mirar.

Duerme, voy soñando mi casa;
siento la ronda del rocío,
nostalgias de la infancia;
aparecen en mis noches canto
como la espina del peregrino.

Escucho tiernas voces ancestrales;
bajo la sombra limpia del futuro
cojo hojas caídas de los árboles;
mi tiempo se asoma en el camino
con el perfil sediento de delirio.

Todo es historia conocida;
puedo urdir en ella, partir sonriendo;
mi voz puede atravesar la montaña,
para alcanzar la verdad de mi sueño;
la congoja del tiempo, del recuerdo. 

Este es mi rostro:

mujer testaruda
Venus doméstica. 
Diosa cotidiana.
Hembra simple. 
Quebrada. 
Reconstituida.  
Ignorada.  
Hecha polvo. 
Hecha mierda.
Reconstituida.
Partera de pueblo:
Provinciana talones partidos. 
Machi con olor a hierba milenaria.                                
Mujer magma. 
Mujer a la antigua usanza. 
Mujer escribidora.  
Carne entreverada con la memoria y
eterna respiradora de noches lunáticas.

Mujer al fin 
                      como todas.



 

BIOGRAFÍA


SILVIA RODRÍGUEZ BRAVO, poeta chilena. 
Seudónimo, Profeta de Bares. 
En poesía ha publicado: Entre la poesía y yo, Versóvulos, Profeta de Bares, Diario de una cesante, Año Bisiesto, Anatomía de un insomnio, Ultrajada. 
En Narrativa: Despertar confuso (relatos), La biblia de Lilith (novela). 

Obtuvo el primer lugar en el concurso Carmen Conde, (ediciones Torremozas, Madrid, España, 2016) 
Ha participado en la Región del Maule en los colectivos literarios “Voces en la ciudad”, “Entre cuento y cuento”, “Poetas del Maule” y “Travesía por el río de la niebla”.  

Incluida en “17 escritores maulinos, Contra el olvido”, libro publicado en ediciones Universidad Católica del Maule, 2021.
A nivel nacional ha participado en las antologías “El lugar de la memoria”, “Voces de la memoria” “Basta”, “Ixquic” antología internacional de poesía femenina, “Procesos escriturales, Mujeres de puño y letra”

II
A nivel internacional ha sido incluida en:  Poemarios del Centro de Estudios Poéticos “Primavera Eterna” (2002), “Penumbras y Sombras” (2003), Madrid, España, “Anthologie de la poésie chilienne: 26 poètes d'aujourd'hui”, (antología de poesía chilena, edición bilingüe) París, Francia (2021)
Incluida en la página virtual para escritores iberoamericanos “Conocer al Autor”, Madrid, España. 
Con su ensayo “Despertar de un silencio” participó en el Seminario “Jornada Mujer y Literatura” celebrado en Huesca, España.
Realiza talleres de creación creativa en Centros Penitenciarios de Mujeres y Hombres como también en el Servicio Nacional de Menores y otros espacios no convencionales.

Su temática es un abanico que se abre para hablar de la intimidad y los conflictos existenciales propios del ser humano.  Cuando habla de erotismo, lo hace como una mujer empoderada de su cuerpo.  Sus poemas visibilizan a los seres marginados, los solitarios y los habitantes de la noche entre otros.  Tiene la capacidad de caer al abismo, para luego pararse frente al mundo y cuestionarlo, desarticularlo y luego, reconstruirlo a su imagen y semejanza

¡DEBO MADURAR DEFINITIVAMENTE!

Comportarme como SEÑORITA
caminar
              pensar
                         actuar
                                      hablar
como SEÑORITA.

No beber vino en público
ser tolerante, comprensiva,
estar en casa a las veinte horas
porque una SEÑORITA 
no debe andar sola por ahí
de noche y con malas compañías.

Sólo debo leer el periódico, la biblia,                                  
novelas rosas y no libros obscenos
que perturban mente y cuerpo.

Sí, debo actuar con decoro
para lograr el día de mañana
ser una mujer pura, sabia y sin mancha.

¡Definitivamente debo madurar!

pero de esta forma … ni cagando.

 

SUEÑOS EN LA PIEL

me cabe algo más en la piel,                                          
algo más en los sueños;
me cabe la historia
después de cruzar la infancia
y volar del nido,
después de bajarlo de la cruz
y clavarlo nuevamente
porque es necesario que siga muriendo.

me cabe algo más en la memoria,
me cabe un sueño libre
para las que usan burka,
un rezo más para la niña
con su luna mutilada,
me cabe el milagro para que 
ni una más de la tribu sea
lapidada
ultrajada
o
muerta.
 

QUE PERRA TAN INDOMABLE SOY

no existe sabueso
que atrape mi correr,
este ir y venir del submundo
al reino.

Un día como aquí, otro día
amanezco comiendo allá.

Amanezco comiendo en mesa 
propia
            ajena
                       prestada
    alquilada
                     robada.

¡Qué importa, si al final como igual!

Un alma perra, o una perra alma
se alimenta solitaria.
No es víctima.
No llora.
No busca camadas
porque las heridas como perra                                 
se las lame SOLA.

 

CUANDO ELLA NO ESTÁ

Cuando una mujer muere 
se evapora un trozo de calle,
el tráfico se torna lento, 
los semáforos se detienen, 
duelen los úteros, los embriones, 
los brazos, los profetas silencian, 
el soldado olvida su misión, 
un infante deja de jugar, 
las cosechas entristecen, 
una estrella se oxida, 
las lenguas hablan un solo idioma, 
universo y tierra dejan de girar.

Cuando una mujer muere, 
nace una soledad de orfandía, 
se angustian las flores, 
nace una pérdida, 
una desesperación,                                         
un abismo infernal,
se disecan restos de sangre, 
se quiebran las miradas, 
algo se adelgaza, 
se retuerce, 
se revuelca, 
se quema.  
Aquí dentro muy adentro. 
 
Cuando una mujer muere.

 

Hay mujeres 



que no conocen el silencio
y en silencio lavan, crían, cocinan
y vuelven a lavar la ropa, 
con el cansancio acumulado
en la piel de su cuerpo memoria.

Hay mujeres 
que nunca se las ve pensar.
No son musas inspiradoras de un poema.
No son reinas de su propio reino.
No son guerreras pero luchan cada día.
No son diosas pero aún así hacen milagros.

Son mujeres que sostienen la lluvia 
en tiempo de cosecha
mujeres con juventud anciana
amamantando la tierra
con el agua de su cuerpo.

Son hijas-madres-mujeres
que llenas de sabiduría
no conocen el descanso,
no conocen el silencio.
                                                        

PROTECTORA DE TORMENTAS


Quizás,
por buscar donde duermen los equinoccios
quedé huérfana de vida y tiempo,
algo-alguien atrapada en esta hora insomne
buscando nidos donde comenzar otro otoño,
algo-alguien que cercana al viento
percibió tu claridad diluida en mi sombra.

Quizás,
esta noche un gemido se salve del infierno
con sólo mirarte y reconocer tus sellos.
Bien sabes cómo es la asfixia de quien
muerde la hora maldita de los siglos,
el dilema de quien piensa
qué vida se pondrá mañana.


Quizás,
nunca fui tan sola
porque en la madrugada
solo tú esperabas mi regreso,
eras tú quien sostenía el miedo,
la otra cara de las piedras,
el peso de la noche,
el vértigo de la sangre                              
cuando todo es niebla.

Eras tú, Alma mía, 
solo tú, quien sostiene los cirios
cuando todo es muerto.

MENSAJERO DE LLUVIA

Esta costumbre de husmear el viento,
de mirar la conducta ebria de los árboles,
el vientre de las nubes,
la cabeza de los perros
y reconocer en cada gesto 
al mensajero de lluvias.

Todo continúa con su ritmo 
de noche cerrada;
el banco de la plaza se torna viejo, 
la gente se guarda en una taza de café,
y mira, cómo el viento busca la tierra
que tendida yace bajo el cemento.

Lloverá, pienso
y me enamoro de un hombre que pasa
y me sonríe en complicidad de lluvia.

Mientras el viento vuela sobre la ciudad,
todo sigue en aparente quietud;
las hojas retozan de esquina en esquina,
las hormigas se refugian en su reino,
un cuchillo se levanta,
manos bajan un cuerpo,
se enciende un cigarrillo,
alguien bosteza,
se mueve una silla,
se parte un pan,                                            
un ave llega al nido,
giro la cabeza:
:
……   Llueve.

MENOPAUSIA

Hombre no beses mi cuello
no acerques tu boca al otoño de este día, 
deja que los momentos ardan
junto a las naves atracadas en el puerto.

Huye de mí, tu tierra
de estos bosques con lluvia de tormenta,
de este jardín en sub-suelo anochecido,
de esta cordillera que limita con la nada
que hoy la sangre no sangra y algo
se evapora entre la carne y la piel.

Hombre, no recojas
la patria caída de este cuerpo
que ya no puedo tener tus hijos,
los nidos no ovulan en cada estación,
la sangre ha plegado sus alas y
no vuela uterina hasta mis planicies.
Desde ayer afloran nuevas angustias
otro cansancio, otro enfado,
otros acantilados emergen al no saber:                   
si seguiré siendo luna
a quien obedece la marea.

Aguarda.  No beses mi cuello
que hoy se volatizan
las últimas hojas verdes de mi cuerpo,
que aún debo recoger la cosecha,
preparar la nueva tierra,
dejar junto a la maleza mi duelo
y recibir a la mujer milenaria
que me está naciendo adentro.

ME QUIERE PUTA

Y a mí, me quiere puta el caballero
una muñeca nueva para manosear,
quiere un desliz,
un si nos acostamos no me acuerdo
va a ser en un motel rapidito
o en el auto no muy lejos.

Habla de sus empresas proactivas
de compromisos sociales y políticos
de su agudeza sensorial
que aprendió las claves del éxito
que tiene influencias y asegura
que me puede ayudar.

Y a mí, me quiere puta el caballero
dice que soy diferente a las demás
que nunca había sentido esto, antes
que no se lo contará a nadie, porque
un caballero no tiene memoria.

Le digo que las mujeres
sí tenemos memoria y no olvidamos.
su rostro amable se oxida
entreabre la boca, frunce el ceño,
respira, se contiene, susurra
... l e s b i a n a …                                                    

Ya no me quiere puta el caballero
me trata de “lesbiana”
le digo que sí,
que todas las mujeres somos lesbianas
cuando no aceptamos la cama
de un mediocre mal parido como tú.

ANTES DEL OLVIDO

El silencio no abraza las pupilas,
no se queda en la mano junto a la piedra
antes de ser arrojada,
no trepa al cielo antes del murmullo,
no busca soledades de media noche.

Se acuna aquí 
en el grito nuestro arrojado en la puerta,
se queda entre calles y plazas 
hilvanadas al atardecer.

El silencio nos torna
memoria,
esquinas fumadas,
equinoccios de luna,
sombra huérfana sedienta de cuerpo.
Nos torna muro-espejo donde miramos
las cicatrices, las venas del recuerdo,
la boca amada entre sueños.

El silencio nos torna 
impronunciables,
invisibles,
madeja en estante,
en tela de araña y en araña dormida
en adobes fantasmas.

El silencio nos vuelve madera
y nos acompaña en el último aullido                                 

que damos en la colina,
antes de bajar al olvido.

 

MARÍA

A las nueve de la noche espera las noticias
Mientras lava los platos de la comida.
María camisas y María sabe 
que es una camisa limpia para mañana.
Mamá la blusa y María sabe
que es la blusa del colegio.
María toalla
María confort
María pasta de diente
María jabón
María pan
Y María sabe
Y María entiende
Y María lleva
y María siente que su vida
se resume en cuatro paredes
y ahogada tiende las camas
corta el pan, corta la carne
prepara el desayuno para mañana
y mañana barre la casa
limpia el baño
lava la ropa
pone la mesa
y la casa la sigue cuando compra cebollas 
y otras verduras
cuando va a la ciudad y compra
colonia, jabón y un par de sábanas                                
y la casa escucha cuando cantando María
plancha la ropa,
conversa con el casero o con las vecinas.

Se hace tarde, llega corriendo, pone la mesa
Y espera al rebaño disperso
Entre estudio y trabajo.
Así se fue el día, así son los meses de cada año
en la vida de María quien ahora 
espera el noticiero mientras lava los platos
de la comida.

LOS OLVIDADOS DE LA NOCHE

En esta media tarde vislumbro
otra noche vagando de hora en hora,
donde presiento el timbre de tu voz
buscando mi oído,
tus dedos sosteniendo mi espalda.
Te llamo.  
Te busco en toda habitación
en un patio perdido, 
en el jardín sin flores, 
en las plazas sin palomas.
Perdón, te has ido hace una hora,
una semana, un mes ¿Cuántos años?
Llevo siglos sostenida en tu aroma,
siglos en esta misma calle,
en esta misma casa que mantiene 
el mismo color.
Perdón, los árboles han crecido demasiado.
Escarbo en la raíz de mi nombre
para recordar quien fui antes de tu boca
y no me puedo ver sin tus ojos
y no me puedo ver sin tus ojos
buscando mi piel, 
buscando mis senos
y no me puedo ver sin tu quejido 
y mi gemido exhalados al unísono                            
en noches con o sin estrellas.
No existo.
Me habito desconocida, 
ajena.
Tu ausencia ha sepultado mi desnudez.
Te extraño, 
ya no bramo angustiada en tu recuerdo,
pero te extraño.
Apaciento mi furia en otros hombres
y los amo por una noche, pero te extraño.
No existo,
nada queda en esta vida,
en la penumbra de este bar oxidado:
dónde beben …  los que sobran de la muerte
dónde beben …  los que somos olvidados.

 

HE VISTO MUJERES CUBIERTAS DE FRÍO

y de cielos expulsados de otro cielo.

Mujeres nombradas por el olvido
tirando la historia con el útero hirviendo.

Mujeres con aroma a tierra,
carbonada y escritorios.

Mujeres con sabor a ausencias
con mejillas y manos partidas 
cortando apio
haciendo camas
y lavando ajeno.

Mujeres perfumadas.
Mujeres con el oficio llovido
sobre sus pétalos
siempre abiertos a la tribu.

He visto mujeres 
con la mirada vidriosa,
desempolvando estrellas
mientras corrigen un verso.

SONÁMBULA 

Cuando duermo alguien se despierta 
hurguetea dentro y fuera de casa
deja abierto el tarro de café
la puerta del jardín
y en el patio deja un diminuto
cúmulo de hojas y otro de ramas.

Palidezco.

Cuando duermo
alguien se despierta                                      
en mí
camina sin prisa 
sin miedo
sin permiso se desplaza con mi cuerpo
sin ruido regresa
sin despertarme se acuesta.

Duerme.  Duermo.

Cuando despierto desayuno
y mientras preparo el día 
encuentro libros abiertos
un cigarro a medio fumar
una libreta en el suelo,
varios lápices arriba de un cuaderno.
Enmudecida, repaso la noche.

No recuerdo. 

Tiemblo. 

I
La revista, SAFO, surge, tras un rechazo que hiere a la poeta, María León Bascur, su fundadora y directora. Había solicitado ingresar a la agrupación cultural, “Los Inútiles”, formada por Oscar Castro, en Rancagua. Les propuso organizar actividades hacia la comunidad. Le respondieron que no encajaría porque era un grupo de hombres mayores, profesionales, que hablaban temas que no eran de interés de las mujeres.
Fue un puñal directo a su alma, a toda ella. Sobreponiéndose, contestó: “Fundaré una revista exclusiva para nosotras y los hombres tendrán que pagar para publicar”. La miraron como si fuese una loca, una buscadora de hombres, una puta.
Entonces fluye su empresa poética… A sus amigas pide poemas, conseguía papel, llenaba de poemas una hoja blanca que reducía, recortaba, fotocopiaba y doblaba a la mitad. Luego las enrollaba, pegaba sellos postales, escribía con su puño y letra los nombres de cada una de las destinatarias y partía a las oficinas del correo para su distribución. Lo mismo, cada dos meses.
Al poco tiempo, recibe poemas de mujeres, desde los más aislados rincones del país. Llegaban escritos a máquina, otros a mano o se los dictaban por teléfono. Los anotaba mientras en la cocina, sus cacerolas se quemaban, fundían teteras y en la mesa del comedor, podía escribir sobre el polvo acumulado.

II
La buscaban y perseguían por donde fuese para saber si habían llegado y si serían publicados en alguna edición.
A partir del número 27, SAFO, estrena un formato de edición impresa, 28 páginas, portada color y tiraje de 700 ejemplares. Incluye obras de chilenas y extranjeras, comentarios del poeta y académico, Juan Antonio Massone, un taller literario del profesor y escritor, Miguel Reyes y una sección llamada Hoja de Adán, dedicada a poesías de hombres. El periodista, Sergio Gutiérrez Patri, redacta noticias, asumiendo funciones de extensión y relaciones públicas.
Las mujeres poetas que han sido parte de esta experiencia opinan les permitió reconocerse, sacando a muchas del silencio. Encontraron aquí respeto y puesta en valor, sin distinciones económicas, sociales, creencias, posiciones políticas, edades, ni tecnicismos literarios.
Muchas de ellas continúan publicando asociadas en torno a editoriales amigas, web, blog, revistas digitales y programas radiales comunitarios. Un ejemplo son las escritoras del Valle del Cachapoal, algunas, aún articuladas a SAFO.

EXTRAIDO DE:
50 años después. Arte Visual y Memoria de la Resistencia
MUJERES CON LUZ PROPIA

María León Bascur, ha publicado poemarios, antologías y la revista literaria, SAFO;  un lugar de encuentro y apoyo a 600 mujeres poetas de diversos rincones del país. Son voces que hablan desde sus anhelos de ser amadas, su soledad, maltratos, sus desamores y mundos añorados. Myriam Carmen Pinto.

María León Bascur; chilena, nacida en el Molino del Fundo El Ingenio, de Cabildo (1944); es miembro de la Sociedad de Escritores de Chile, miembro Honorario del Círculo de Periodistas de Santiago y difusora de poesía femenina y escolar; autora de los poemarios: "Pupila femenina" (1989), "Inviolable" (1994), "Rugidos" (1997) y "Augurios de Sibila para el Hombre" (2000); se destaca por ser editora, fundadora y directora de la Revista Literaria Femenina SAFO (1985-2009), revista bimestral que durante veinte años acogió la poesía de 580 poetisas chilenas y de 73 extranjeras)

La revista SAFO publicó su edición de cierre al término del año 2009, se despidió diciendo  que por fin se dispondrá a «descansar en paz», tras intensos «20 años de bregar contra los molinos del viento”. La revista sin embargo no morirá. Serán sus propias editoras las que se han propuesto mantenerla viva como siempre, las que seguirán pujando poemas que darán a conocer en los libros que edita la editorial llamada también SAFO. Todas ellas constituyen entre sí un colectivo de hecho que las une, quizás siguiendo el vaticinio de la misma poeta griega que dijo ella nunca sería olvidada. Y claro, fue una de las primeras defensoras de los derechos de las mujeres.

AUTORETRATO 


Hablar de esta mujer no es fácil/ Es algo así como plantar encinas en la mar/ o irse en un gorrión/ al límite del átomo. / Es dura como pétalo de Jacinto,/ y delicada como estampida de jabalíes./Lleva horizontes en el bolsillo de la blusa/ y relámpagos en la memoria para descuartizar los tuétanos de un hombre.
A veces/ urde campanarios con hilos de sol/ y teje teoremas con las calabazas de sus pechos./Dilucida estrategias en la sonrisa de Gioconda/ y amamanta el corazón del colibrí con artillerías de amaranto./ No conoce las fronteras/ Jjra que la melancolía es una anaconda que provoca tentaciones prodigiosas a la sombra del manzano./ Para dormir le toca el hombro a Stravinsky,/ y para despertar cuenta los peces del mar muerto con un ábaco de yunque./ No va a misa pero comulga diariamente con la argolla del instinto./ De noche mira el sol desde una puesta de Van Gogh. Y de día se peina los cabellos con hojas de toronjil./ Es excelente anfitriona del té,/ y en actitud de sabandija suspende la prudencia en una pluma./ Tiene espiritu de salamandra metafísico y solemne,/ y en la ecuación de la luna/ convoca cardenales cada 28 días.
Hablar de esta mujer/ es descifrar el origen del universo en una gota de sangre.

CANTO VIGÉSIMO PRIMERO


Mi hombre
hipocampo que galopa en mi cintura
condenado al vasallaje de mi vientre.

Visionaria en la armonía de mis sueños
lo vislumbro conquistando otras galaxias.
Lo quiero omnipotente
preludio vanguardista del Siglo colosal.

Lo espero con el ímpetu brutal de mi ternura
con la hembra que llevo a cuestas desde siempre
 con la costilla ajena
 y el sudario de sangre
reguero de la luna para seguir pariendo.

Para alumbrar la historia te aguarda mi Florencia
y entrarás por la puerta azul de la esperanza
como pez luminoso silbando himnos de gloria.

Fénix renacentista
obsidiana fundida al sur de mi lagar
eres el sueño excelso pleno de fantasía
lámpara de la tierra
ciclón de libertad.

Mi canto es alarido de todas las mujeres.
Augurios de Sibila
                           para el Hombre 3000.

Camada

Pertenezco a la jauría 
de las grandes pecadoras
a las nacidas con mancha
de pecado original
sin la menor intención 
de bañarme en agua bendita
ni de hacer exorcismo 
a la hora de la muerte


Soy infiel
la vengativa
la cobra venenosa
la yegua impúdica y satánica 
heroína de la alcoba
y musa de tus desvelos
a la que ningún ángel 
vino a darle buena nueva

¡La soberana, carajo
la diosa que te parió!