Poesía
Lunes, 8 de Agosto de 2011
Soles de ceniza, escupitajos,
la soledad del cuarto,
la orfandad entre mis manos.
La oreja encarnada a la sangre
una canasta de hue...
Primavera
Debiste ver a la abuela, boquiabierta
los ojos metidos al fondo, la cara seca.
Sometidos al viento sus cabellos
con las venas salien...
El ahorcado
El ahorcado es un artista;
se exhibe
en medio del salón.
Desde la viga más alta,
donde la luz se cuela
por la claraboya verde,
br...
¿Sabrá mi sombra?
¿Sabrá mi sombra?
Mujer,
hecha de llagas
Soy
torrente sanguíneo confuso
mañana y tarde.
Corriendo, corriendo
con un niño en las enaguas...
Varona
varón seria muy poco
para esta sensación de Dios
que llevo dentro.